Quando allo scoccare della mezzanotte, come da tradizione pigio play, il primo ascolto è sacro, ma anche deludente di rimando. Sarà l'ora tarda, mi faccia capace. Sarà che è appena morte queen Elisabetta e non sono dell'umore adatto. Così per due giorni, spinta dal desiderio di concedergli altre chance, avvio più volte la riproduzione, ma nel mentre passa il brano provo solamente l'istinto irrefrenabile di prendere il primo volo per Los Angeles. Poi mi riprendo dalla genialata, anche perché i contanti per la volata oceanica non posso concedermeli con tanta nonchalance, e quindi mi tocca escogitare altro per manifestare il mio rammarico. Come quando a 6/7 anni scopri che Babbo Natale non esiste, quanto cazzo ci rimani male? Ecco, la delusione è della medesima portata. Per cui scrivo del singolo, ma non è mica facile, sono pure una fan sfegatata, di quelle di primo grado, che fino a qualche anno fa alle 4 del mattino (sì del mattino!) si scriveva il numerino sulla mano per la prima fila nello stadio. Intanto riavvio la genesi della costruzione, che come sottolineano i nostri eroi Ferro-Brunori si sviluppa sull'asse America-Cosenza (con Dimartino sullo sfondo che fa ciao ciao: se lo sono dimenticati, per caso?), mentre scoprono all'unisono di diventare pure papà, rivelazione per cui ti aspetti di frignare su quei 4 minuti (spaccati) di brano per tutta la giornata. E invece... l'ho già detto? Andiamo avanti. 

Musica nuova, si diceva. Ma in questa sparata c'è già una prima contraddizione, che forse non si è colta subito, all'istante. Perché più che musica nuova La vita splendida è un brano vecchio di almeno 50 anni, stile Massimo Ranieri dei bei tempi con una spruzzatina di Renato Zero se avanza. Allora di qualità, visto i due giganti? Non esattamente. Una dedica che rivolge a una cara amica, ma anche un salvagente per noialtri. Grazie, non c'è di che, ma oltre l'uso poderoso della voce (ad avercene), non resta granché altro. Come quel pianoforte soffocato sullo sfondo, a indicare che spesso la vita è più una trombata che non ce l'ha fatta. O nel caso medesimo un suicidio assistito per mano di altri. Uno dice i testi, ma anche qui andiamoci piano, non è che le toccanti parole (non eccellenti questa volta) sostituiscano appieno una melodia brutta, onestamente inascoltabile. Altrimenti che pubblichi libri di poesie e finiamola, l'invito è già valido da anni, pure se non sono tutte farina del suo sacco, non ci formalizziamo. Insomma, abbiamo sopportato Giorgia Soleri, che vuoi che sia, diamine...

Sarà la crisi di mezza età? Ma non ha mica 50 anni. Età in cui, per dire, Niccolò Fabi solo una settimana fa sfornava un'altra perla delle sue, segno che col passare del tempo non si abbassa giocoforza la qualità. Allora rimane solo l'attesa per i live (sì il prossimo anno), perché in quelli il sovrano è uno soltanto, il palco se lo mangia. Nonché la magra speranza che il nuovo disco a piede libero dall'11 novembre, Il Mondo è nostro - così denominato, sia un totale concentrato del tizianesimo puro che ci piace tanto. Piuttosto meglio canzoni scritte in prima persona, che forse sanno di già sentito, ma in cui identificarsi, se non belle come ai tempi d'oro almeno carucce e ascoltabili, di altre che scivolano senza lasciare traccia. Se non il fastidio pruriginoso unito al desiderio di salvare Ferro dalle sue scelte opinabili. God save the king?