La routine. È difficile fuggire la routine, quando ci si ritrova ogni santo giorno a fare il medesimo mestiere. Anche se quel mestiere coincide, più o meno, con quella parte della vita di tutti i giorni che gli altri identificano con lo svago, a volte addirittura con la passione smodata. Certo, è un concetto difficile da far capire agli altri, perché magari la routine coincide esattamente col loro mestiere, e guai a farlo notare, perché passeresti in un nanosecondo all’essere identificato come il figlio casuale di una notte di sesso selvaggio tra un radical chic (i radical chic, è noto, non fanno sesso, figuriamoci se fanno sesso selvaggio, ma qui siamo nel campo dell’immaginario) e l’ultimo dei coglioni, uno che pensa sul serio che il lavoro nobiliti l’uomo, e quindi che lavorare facendo qualcosa di poco interessante sia in qualche modo tradire una causa alta. Quindi sei lì che ti lamenti tra te e te, cercando nuovi stimoli consapevole che non ne troverai, hai letto da qualche parte che anche gente come Uma Thurman è stata tradita, credo non serva aggiungere altro. Col tempo, perché ormai è un po’ che quello che da giovane sognavi sarebbe diventato il tuo mestiere, pur non chiamandolo esattamente con questa parola, appunto, è diventato in effetti il tuo mestiere, col tempo hai anche escogitato dei piccoli trucchi, escamotage neanche troppo sofisticati per tenersi svegli, come quando si guida di notte e si tira giù il finestrino sporgendo la testa di fuori, perché l’aria fresca, anche d’estate, in qualche modo ci tenga svegli. Trucchi che però alla lunga diventano a loro volta parte della routine, un cambio di posizione, si parlava prima di sesso, che diventa a sua volta canonico, Totti al centesimo cucchiaio, bello, certo, ma zero sorprese, forse addirittura noia. Qualcosa, per altro, di non troppo diverso dalla storiella di “al lupo, al lupo”, seppur stavolta non ci sia nessuno che viene sbranato, perché alla lunga ci si abitua a tutto, anche all’essere allertati per un imminente pericolo, figuriamoci a qualche trucchetto da cantastorie. Per dire, e smettendo di menare il can per l’aia (giorni fa ho letto uno che in teoria nella vita dovrebbe essere uno scrittore dire “menare il can per l’aria”, quella sì che è stata una piacevole sorpresa, seppur fosse un dire privo di qualsivoglia spirito ironico o scherzoso), partendo dal presupposto che titolo e foto di copertina vi abbia già spoilerato l’oggetto di questo pezzo, sì, sono così spavaldo da pensare che la gente, cioè voi, leggerebbe quel che scrivo anche privo di indicazioni di massima, del resto i miei pezzi tradiscono praticamente sempre l’oggetto indicato nel titolo e dalla foto di copertina, o almeno lo tradiscono secondo una logica, diciamo, stringente, perché mi piace raccontare che in realtà sto parlando di quell’oggetto anche mentre parlo di altro, in prevalenza e apparenza i cazzi miei, quindi partendo dal presupposto che titolo e foto di copertina vi abbia già spoilerato l’oggetto di questo pezzo vi abbia già fatto ben capire che sto parlando di Solite chiacchiere, il nuovo singolo di Francesca Michielin, e mettendo subito sul piatto la consapevolezza, anche quella abbastanza spavalda, che sia noto ai più, almeno ai più che mi leggono, che non nutro una stima altissima nei confronti della cantante di (se ce la fate infilate voi il titolo di un brano famoso del suo repertorio, a me non ne vengono in mente, titolo atto a non farmi ripetere all’interno della stessa frase, seppur frase lunghissima e infarcita di relative, tipiche del mio stile, il suo nome e cognome), ho giocato subito uno di quei trucchetti. Così, in partenza, senza andar poi a introdurre figure per me conosciute, anche laddove variamente pimpate, di persone che appartengono al folder “mia vita privata” e che poi uso, appunto, arbitrariamente per andare a parlare d’altro. Il trucchetto consisteva, sono un mago che sta spiegando l’inspiegabile, non perché troppo difficile da spiegare, come, che so?, la teoria dei buchi neri, ma perché esisterebbe un codice deontologico che impedisce ai maghi di spiegare i propri trucchi, amen, il trucchetto consisteva nel giocare in una zona d’ombra, chiamiamola pure ambiguità, dove lasciavo intendere che la routine di cui mi lamentavo fosse quella di chi, come me, si trova a scrivere tutti i santi giorni di musica, fatto che spesso mi viene indicato come una botta di culo che ispira l’invidia benevola dei miei interlocutori (non botta di culo perché ritenuto un lavoro svolto immeritatamente, ma perché un lavoro evidentemente ambito dai medesimi interlocutori, in genere, qui torno a essere il figlio della notte di sesso selvaggio di cui sopra, in genere gente che ha la tredicesima e pure la quattordicesima, che se sta male ha la malattia pagata, che quando termina l’orario di lavoro pensa a altro, non fatemi andare oltre, vi prego, fermatemi, scritto con il sangue su una parete della scena di un crimine). Dicevo, anche io a volte mi perdo tra le relative, che giocavo su una zona d’ombra, dove lasciavo intendere che la routine di cui mi lamentavo fosse quella di chi, come me, si trova a scrivere tutti i santi giorni di musica, fatto che spesso mi viene indicato come una botta di culo che ispira l’invidia benevola dei miei interlocutori, io a cercare quei trucchetti per mantenere vivo un rapporto altrimenti destinato a spegnersi, ma al tempo stesso potevo lasciar intendere, a chi non fosse rimasto schiacciato sotto questo profluvio di parole, che la routine fosse quella con la quale deve fare i conti proprio Francesca Michielin, lì a ripetere ogni tot il compitino di tirare fuori una nuova canzone, provando a suscitare non tanto il proprio interesse, dubito che alla Michielin piacciano realmente le canzoni che propone, quanto piuttosto quello del pubblico, in fondo è il pubblico che sancisce il successo di un brano, seppur accompagnato nel farlo da tutte quelle forzature che impongono i brani nelle playlist di Spotify, in quelle delle radio e via discorrendo.