Peccato che l’intento dei votanti non sia questo. Che di paradossi non ve ne siano affatto, soprattutto se la logica del premio, ormai da vari anni, ingloba tra le sue regole quella di turbare il meno possibile il panorama letterario, premendo sulla produzione Netflix degli editori con un minimo di mercato. Dal trascurabilissimo romanzo di Maria Grazia Calandrone, Dove non mi hai portato, un libricino per le vacanze da biennio superiore di cui si potrebbe premiare solo la “serialità” (non è il primo romanzo sullo stesso tema), allo zoppicante Come d’aria di Ada D’Adamo, la cui scomparsa non poteva che attivare i soliti comportamenti adulatori nei confronti di un libro a tratti curioso, a tratti incompleto.

Intanto i grandi libri restano fuori. Fin da principio titoli interessanti come Il duca di Matteo Melchiorre (Einaudi), Il mulino di Leibniz di Paolo Mazzarello e Un giorno e una donna. Vita e passioni di Christine de Pizan di Nicoletta Bortolotti non hanno fatto strada. Il primo inattuale, il secondo impegnativo, il terzo raffinatissimo. E stringendo la cinghia per passare dai dodici ai cinque, ci siamo persi per strada i due libri dotati di maggiore intelligenza letteraria: Il continente bianco di Andrea Tarabbia e Ferrovie del Messico, di Gian Marco Griffi. Proprio quest’ultimo avrebbe meritato la vittoria. Scarsamente apprezzato dagli Amici della domenica, finisce troppo giù nella classifica per meritare il round finale di una gara che avrebbe vinto senza sforzi. Se, chiaramente, ci si sforzasse di premiare la letteratura sempre e non solo rarissime, anomale, volte.

Le aveva tutte persino dal punto di vista editoriale. Ai premi poteva allettare la vicenda del caso letterario dell’anno, lo scrittore quasi sconosciuto pubblicato da un piccolo editore, un romanzo di 800 pagine curato con maestria e stacanovismo da Giulio Mozzi. Invece niente. Neanche l’esperienza di un libro tanto acrobatico ha permesso agli assidui di spostarsi un millimetro dalla convenienza letteraria premiando i premiabili su cui puntano tutti, i cavalli drogati dell’editoria.

A certi romanzi dovrebbero fare il test antidoping. Verrebbe da dire che sono troppo: troppo azzeccati dal punto di vista della trama, del linguaggio, dello svolgimento. Libri costruiti neanche per vendere (magari l’intento fosse tanto nobile), ma per piacere a chi di dovere. Sanremo, appunto. Il festival delle influencer italiane (le Chiare Ferragni e le Annalise delle nostre estati). Così Rosella Postorino, con un libro scimunito, probabilmente vincerà (se D’Adamo non muoverà a ulteriore compassione), mentre l’occasione di rimettere al centro del discorso Calvino, Ariosto, cioè l’idea che nel libro la storia abbia ancora un valore, a partire dalle peripezie, insieme però a un certo gusto per la lingua (che va da Gadda a Joyce) dismaga.