Per lungo tempo, anche a ragione, abbiamo guardato la Francia con ammirazione, almeno noi, dove a quel noi andrebbe sostituito un più didascalico “noi che eravamo colti”, da contrapporre a un altri che sottintenda “gli altri che erano dozzinali, sottomessi a un regime culturale al ribasso, figlio della tv commerciale”, gli altri appunto, ecco, per lungo tempo, anche a ragione, abbiamo guardato la Francia con ammirazione. Anche per la dottrina Mitterand, si metta il cuore in pace Cruciani. Perché lì la cultura ha sempre avuto un peso, reale, perché noi avevamo i Vanzina e loro Godard (è vero, noi abbiamo avuto il neorealismo, Fellini, Antonioni, Germi, Visconti, e tanti altri, ma era roba per cultori del cinema alto, d’essai, nome non a caso francese, lì invece la cultura era rispettata da tutti, questo ci dicevamo). Riempire l’Opera di Parigi, alla Paolo Conte, alla Gianmaria Testa, Dio l’abbia con sé, era qualcosa che ci faceva palpitare il cuore, ci dava una speranza, anche se poi noi non ascoltavamo né l’uno né l’altro, preferendogli la musica leggera, davvero leggera, o altri cantautori. Era un principio, la Francia era la Francia, noi i cugini scemi. Non credo serva dire come, per anni, nonostante un nazionalismo che anche da noi cominciava a sgomitare, abbiamo guardato alla loro cucina come a qualcosa di decisamente più alto della nostra, ai loro vini come a qualcosa di più buono che i nostri vini, ditemi voi chi avrebbe mai preferito lo spumante allo champagne, i loro film d’essai ai nostri. Basta proprio guardare al cinema. Andare a Venezia, in concorso, e andare a Cannes. Dio mio, come scegliere se andare a Sanremo o in Costa Azzurra, a San Marino, e a breve ci andiamo, o a Montecarlo. Anche i loro reali, è vero Montecarlo non è Francia, sono sempre stati qualcosa di diverso dai nostri, Grace Kelly, Dio mio, Grace Kelly. Figuriamoci poi paragonare Cannes con gli Oscar, che per noi sono la chiara ragione di vita, periferia dell’impero quale siamo da sempre. Roba davvero dozzinale, come provare a contrapporre un BigMac con un piatto di nuovelle cousin.

Un tempo, è tristemente vero, per una onereficenza in terra francese ci saremmo sperticati di lodi, tutti, a partire da chi si fa grancassa di quel che succede, i telegiornali, in primis, i quotidiani e i magazine, a seguire. Sarebbe successo in tempi pre-social, ovvio, le notizie passavano solo da lì, da lì abbiamo appreso appunto le gesta d’oltralpe di Paolo Conte e compagnia bella, e sarebbe potuto ancor più dovuto succedere in tempi social, dove a veicolare le notizie siamo un po’ tutti, alla velocità della luce, per di più. Invece, e non certo per quell’antipatia, un po’ figlia di una invidia intellettuale più che sociale, che ci vede guardare con ostilità ai cugini francesi, la testata di Zidane, popopopopopò e via discorrendo, proprio per disinteresse, oggi preferiamo tutti, ovviamente mi ci metto anche io, non è che star qui a fare mea culpa tardivo cambi qualcosa, oggi preferiamo tutti, dicevo, occuparci della separazione tra Fedez e la Ferragni, Tomaso Trussardi l’ha blastata sui social, evvai, o di come Andrea Scanzi sia stato sommerso di fischi a Berlino, l’ho fatto anche io, ripeto, mea culpa mea culpa mia maxima culpa, o, peggio, di come i Magara abbiano sfilato di mano a Loredana Bertè il diritto di andare a Stoccolma a rappresentare San Marino a Eurovision, e parlando di Francia via a sorridere ancora pensando ai francesi che, come nella Bartali di Paolo Conte, ancora si incazzano per la vittoria dei Maneskin, le accuse di aver pippato in mondovisione a Damiano, gli sbrocchi che ancora fanno clamore. Preferiamo occuparci del basso, del bassissimo, invece che gioire dell’alto. Nonostante anche l’alto, ripeto, avrebbe tutte le caratteristiche per essere notiziabile, che brutta parola, volendo anche memabile, idem. Certo, non essendo finita in trend topic, c’erano quelle altre notiziole lì, mon Dieu, non ha attirato quelli che si basano sulle logiche Seo, rimanendo fuori dai giochi. Non se ne parla perché non se ne parla, e siccome non se ne parla non se ne deve parlare. E dire che già solo a pronunciarlo, César, suona così maledettamente affascinante, la erre arrotata, la e appena pronunciata, quell’esotismo pret-a-porter che ci faceva sorridere in bocca a John Cleese e Jamie Lee Curtis (sì, da noi era spagnolo, e per il resto del mondo era italiano, ma sarebbe potuto serenamente essere francese, il francese è sexy, pensate alla Vanessa Paradis che canta Joe le taxi, a Guesh Patty che canta Etienne, ma pensate anche solo a Monica Bellucci che stempera in un finto francese il suo assai poco affascinante accento umbro, lo dico da marchigiano, a beneficio di chi volesse tacciarmi di una qualche forma di localismo. Ha vinto un César, tutti in piedi, quasi eccitati. Invece niente. Giusto due righe in cronaca, neanche da parte di tutti, perché le notizie importanti sembrano sempre altre. Spiace, perché è la fotografia plastica di un imbarbarimento, e dire che spesso guardiamo proprio alla Francia, che per salvaguardare la propria musica ha imposto un tetto massimo di passaggi concesso alla musica straniera, parlo delle radio, un nazionalismo, il medesimo che fa loro esibire le bandiere biancorosse e blu fin dentro le chiese, la rivoluzione francese, un orgoglio patrio che qualcosa di buono ha portato. Comunque, gioiamone almeno noi, qui, fanculo chi si occupa di Seo, fanculo la vicenda dei Ferragnez e i Magara che vincono immeritatamente, Geolier spagnoli, Una voce per San Marino e tutto il resto di sciocchezze vacue. Un italiano ha vinto il prestigioso premio César per la colonna sonora del film Le régne animal, evviva. Nessuno prima di lui, neanche Morricone, che ebbe tre candidature, ma nessun premio. Un italiano ha vinto per la prima volta il prestigioso premio César per la colonna sonora di un film, Le régne animal. Ah, si chiama Andrea Laszlo De Simone, dimenticavo. Bravo, anzi, bravò.