Perché il 19 ottobre di 12 anni fa Marco Simoncelli si è laureato campione del mondo. Le sue lunghe braccia - quelle che mai e poi mai (a detta dei soliti profeti di futuro) gli avrebbero permesso di farsi valere come pilota – si sono aperte dopo il traguardo di Sepang, tagliato in terza posizione. Niente più casco, capelli al vento e lacrime. Di gioia però. Su quella stessa pista che tre anni dopo ce ne avrebbe fatte versare ben altre. Il passaggio al muretto, con i suoi uomini che avevano preparato quel cartello “T’an are’ vent e’ mundiel Callaghan”,  quel volo d’angelo sulla piccola moto che sembrava sovrastata dal suo fisico grosso e sgraziato, gli abbracci, compreso quello con Valentino Rossi sceso per lui sull’asfalto di Sepang. In una parola sola: vita! E’ quella che vogliamo celebrare, è quella che vogliamo ricordare. Oggi, proprio oggi, magari provando pure a chiedervi: dove eravate quando il SIC ha regalato un altro mondiale all’Italia dei motori?

Perché è vero, ha ragione Giorgio Terruzzi, tutti probabilmente ci ricordiamo dove eravamo e cosa stavamo facendo quando se ne è andato Ayrton Senna. E tutti probabilmente ci ricordiamo dove eravamo e cosa stavamo facendo quando abbiamo visto andarsene Marco Simoncelli, o quando abbiamo saputo che se ne era andato. Però magari la chiave per non esaltare sempre la tristezza, nella vita e nel motorsport (che poi sono pure la stessa cosa), è imparare ad essere presenti quando a vincere è la vita, quando a bagnare gli eventi sono le lacrime della gioia piuttosto che quelle del dolore. Quando, insomma, si riesce a godere di ciò che accade, piuttosto che a provare caldissima tenerezza per ciò che non accadrà più. “Velocità perfetta, figlio mio, vuol dire solo esserci, essere là” – scrisse Richard Bach in quello che non provo vergogna a definire l’unico vero e credibile Testo Sacro dell’uomo moderno. Ma che c’entra il Gabbiano Jonathan Livingstone con Marco Simonelli?

C’entra perché è il mio ricordo di quel giorno: le braccia di Marco Simoncelli aperte dopo il traguardo di Sepang hanno evocato proprio il gabbiano. Così, pronto a salire al livello successivo, ma capace di godere fino in fondo di quel momento lì, di esserci non solo per averlo voluto perseguire e agguantare, ma anche per celebrarlo. Il resto è scenario: il divano di una casa silenziosa a quell’ora del mattino, il freddo di quell’ora del mattino combattuto con una tazzina di caffè, la prima felpa trovata messa su senza sapere nemmeno se al contrario, e poi con le emozioni di quel ragazzo che poteva farcela. Fino alla voce di Guido Meda, che si preoccupava di dove fosse Bautista e all’esplosione: “Bautista sai che vede? Vede un campione che sta arrivando!”. Era il 19 ottobre del 2008. Il resto lo ha scritto proprio Richard Bach, tanti anni prima: “Egli imparò a volare, e non si rammaricava per il prezzo che aveva dovuto pagare. Scoprì che erano la noia e la paura e la rabbia a rendere così breve la vita di un gabbiano”. E poi ancora: “se superi il tempo e lo spazio, non vi sarà nient'altro che l'Adesso e il Qui, il Qui e l'Adesso. E non ti sa che, in questo Hic et Nunc, noi avremo occasione di vederci, eh, ogni tanto?”. Pensiamoci, oggi, nel ricordo di una gioia, e magari facciamolo davvero. Tra quattro giorni, al ricordo di un addio.

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