Adesso, dicono, che Gennaro Sangiuliano voleva farle organizzare il G7 della cultura a Pompei. Ma che noia!? Ma davvero pensano sia una cosa divertente e di potere? Sa quanto conta un G7 della cultura? Una minchia a brodo. Se tutti gli omologhi del ministro Sangiuliano non fossero come lui Lei pensa che il mondo sarebbe così come di fatto è? Ascolti me, cara Maria Rosaria: facciamo la rivoluzione! Ma dico, non solo sta lì a sucarsi (nel senso di sopportare) Sangiuliano che parla di storia e le rompono pure la minchia? Questa è una difesa spassionata e appassionata di Maria Rosaria Boccia, porella, che di questa situazione – comprensibilmente – non ne sta capendo niente e si immagina complottoni e si è fissata a prendersela con Roberto D’Agostino (auguri) e davvero non si capisce se lo stia facendo perché non si muove benissimo nel mondo – e questo ci dovrebbe muovere a compassione – o se sta prendendo, per così dire, corna non sua per mettersela in testa sbalordita dalla improvvisa verità che le si sta appalesando davanti: no, Gennaro Sangiuliano, ministrone alla cultura italica, con le sue gambette sotto un fisico da uovo sodo e i suoi piedoni a paperottolo che lo fanno calimeraggiare in giro per l’Italia, non solo non è intoccabile ma è anche sommamente perculabile. È la democrazia bellezza. E qui, permettetemi di diventare elegiaco: mi sono guardato tutto l’Instagram della Boccia, che in principio, come a tutti, è sembrata la solita, l’accompagnatrice di cultura, la sapiosexual midcult con l’infarinatura da scuola dell’obbligo che si fa strada tra le architetture intellettuali annuendo con la faccia di chi pensa: non capisco quello che dice ma lo dice bene. E invece no. Qui siamo nel verismo, nel realismo, nei ladri di biciclette dei ministri, dalle parti di Mamma Napoli, immersi nel sogno farlocco dell’alta società come lo hanno raccontato i rotocalchi alle nonne, alle mamme, e trasmigrato come istinto primordiale di un arrivismo atavico (l’arrivismo atavico è peggio della fame, informatevi) attraverso il sangue o il dna – vai a sapere – nei sogni e nell’immaginario istintivo di quella che scopriamo con tenerezza essere una sartina. E noi le sartine le conosciamo. Con quegli aghi, quelle Singer, quelle scatole di bottoni, sognando le principesse Sissi che oggi hanno il nome, magari, di qualche inviata dei programmi televisivi popolari e la voglia di vestirle per fare magari pubblicità al proprio atelier, o, chiamiamola all’antica, alla boutique. Così Maria Rosaria Boccia è ritratta con tutti i vippini televisivi, i morti di fama li chiamerebbe Dago, alla ricerca di una visibilità per il proprio ditale. Quello che viene fuori, dall’Instagram della Boccia quando ancora non era la bionda dello scandalo, è una sartina aspirante stilista aspirante influencer, che nel sottobosco della televisione di destra – non credo ci sia bisogno di tirare fuori gli scheletri degli armadi della Destra con la televisione, ci fu una che fece una pompa “obtorto collo”, commento Antonio Di Pietro in perfetto magistralese – si è fatta strada cucendo, selfandosi con questo o quel presunto vip e nel calderone c’erano tutti: cantanti, presentatori, giornaliste, e poi la svolta, la svolta classica di qualunque sartina: i medici! Non importa di che tipo. I medici sono medici. Hanno relazioni medicali. Non importa se fanno le punturine o mettono le faccette ai denti. La medicina. Oggi domani un parente ha bisogno. Il medico è meglio di un ministro. E questo fa, la nostra Boccia: mette insieme medici e potere politico. Dite quello che volete. Ma oggi, con la nostra sanità orripilante, con le nostre ingiustizie sociali, quello è il sogno delle sartine: medici e potere politico. L’intergruppo parlamentare nasce da questo terrore, della fame, della morte, della povertà. Combattuta a colpi di convegni, alberghi, viaggi, fotografie di ristoranti, mise alla moda, selfie i cui sorrisi spaccano la faccia e si intravede la paura. Questo si vede dall’Instagram della Boccia: lo spavento di fronte alla vita.