Se non vi basta la mia moderata risposta, vi elenco alcuni nomi che, senza esitazioni, si sono inginocchiati al suo cospetto pedatorio: CR7, Lionel Messi, Rio Ferdinand, Gary Lineker, Declan Rice, Antonio Cassano, Francesco Totti e Robert Lewandoski. Proprio Lewa, compagno di squadra e freddo veterano, gli si avvicina mentre quel magro 13enne palleggia a bordo campo per fargli i complimenti. Una scena intima da vangelo sportivo. E ora si apre la seduta collettiva di psicoanalisi sul timore che i nostri idoli da cameretta vengano intaccati. È sempre così: all’arrivo di un nuovo Messia, parte del popolo dagli spalti urla: “Barabba!”. C’è quello che sogna un nuovo Goicoechea che gli spezzi le gambe. L’altro che tira fuori i più grandi castigamatti di ogni tempo: Montero, Gentile, Couto, Stam. Come se la ruleta, fatta ai tempi loro, fosse un sacrilegio da punire con il gesso per 5 mesi. Insomma, una riunione di linciatori anonimi. Integralisti del calcio che puzza, che evocano paleo-Benetti, nostalgici di quando “i difensori potevano picchiare”. È l’idea che i corpi maschili debbano passare per la violenza per essere legittimati. Il cartellino rosso di oggi è visto come un atto di castrazione, ennesima deriva del woke. Come se proteggere i piedi di un 17enne, sceso in terra per emozionarci , fosse un affronto al dogma del dolore necessario. La verità è che oggi il talento di un giovane non ha bisogno di essere picchiato per esistere. È qui ora e si afferma e seduce perché è più reale dei nostri ricordi e quindi spaventa. Yamal non forza nulla, l’epica è al presente e gli esce dai piedi. E allora sì: capisco Boban - di solito lucido commentatore - che incappa in una paradossale critica andropausica alla pettinatura e presunta vanità. Yamal mette in crisi il comune mortale e le sue divinità di riferimento. Quindi capisco i difensori del proprio Pantheon personale: Pelé, Best, Cruijff, Maradona, Baggio, il Fenomeno, Ronaldinho, Zidane, Messi, metteteci anche Jimi Hendrix. Sono persone che si sentono minacciate nei ricordi e che proteggono la gloria impolverata dei loro VHS. Io vi ringrazio, siete spettacolari e vi leggo come foste i miei campioni: manca solo il commento di quello che incolpa Yamal di usare l’autotune. Il tifoso quando una nuova forma di Dio minaccia i suoi riferimenti si trasforma in una vedova isterica, in un ultras del tempo passato. Rilassatevi, sono un boomer anche io e detesto i trapper. Ma l’unica cosa che ho imparato è che il nuovo non sarebbe nuovo, se non spiazzasse anime e certezze. E poi Yamal è un ragazzino che in campo sorride, che ha imparato in strada, scartando adulti incazzati e cani randagi. Così funziona la selezione naturale nel calcio. E allora che martedì, per il ritorno di Inter-Barcellona, vinca il migliore. Che, di solito, è anche il più criticato nei bar.