Sentirsi adesso, nell’anno 2024, nonostante la lontananza dal tribolato “secolo breve”, come i trotskisti al tempo del fascismo. Doppiamente perseguitati, segnati a vista, costretti a percepire solitudine, disprezzo e stigma. Odio politico, e forse perfino umano nell’ordinario quotidiano militante. Guardarsi le spalle dai pugnali dei fascisti, altrettanto fare caso agli “ombrelli bulgari” dalle punte acuminate di ricina e ancora alle rivoltelle dei sicari stalinisti, senza contare i solerti delatori dei partiti comunisti “ufficiali”, agli ordini di Mosca. Avete capito bene: sentirsi adesso come i trotskisti; stesso stato d’animo, camminare cercando di non rasentare i muri del conformismo politico. Gli impreparati culturalmente che volessero conoscere una definizione del trotskismo, dunque della teoria della “rivoluzione permanente” propugnata da Lev Trotsky, facciano, per comodità dialettica, riferimento alle parole esplicative di Mariangela Melato rivolte in “Mimì metallurgico ferito nell’onore” all’ingenuo operaio meridionale interpretato da Giancarlo Giannini: “Sinistra della sinistra”. Lasciando per un istante da parte i neo-post-fascisti della Meloni, attualmente al governo con seguito familiare e familista, facciamo caso agli altri, la possibile presunta opposizione, planando così oltre il battistiano bosco di braccia tese di via Acca Larenzia. Bene, tu cosa ti aspetteresti da una sinistra combattiva, non incline al conformismo, mossa da un sentire eroticamente liberatorio, se non proprio dallo spinterogeno e dall’autoclave libertari? Semplice, anzi, “simplicissimus”, per citare un periodico satirico tedesco che vedeva Georg Grosz tra le sue firme, che metta in discussione per l’esistente, dando pieno sfogo al bisogno individuale di rivolta e all’istinto desiderante proprio della felice e copiosa eiaculazione situazionista. E invece? Invece la sinistra attualmente di scaffale e di messaggino con emoticon a cuoricino accluso, sceglie di fare proprio il luogo comune moralistico, la “pecetta” nera delle antiche censure sui manifesti e le fotobuste dei vari Decameron veri e apocrifi: un proprio maccartismo culturale interessato soprattutto al bon ton sovrastrutturale, destinato alla costruzione del consenso, a far sì che coltello, cucchiaio e forchetta siano disposte ordinatamente sulla tovaglia dell’ultimo film di Francesca Archibugi o di Paola Cortellesi, perfino qualora dovessero parlare di povera gente nelle vie di Testaccio durante la guerra. Così mentre tutt’intorno ogni cosa, cominciando dai lampadari, sembra precipitare. Ecco una sinistra che sceglie di presidiare, accanto al Mausoleo del Nazareno, i pandori griffati Chiara Ferragni, nella convinzione che tale solerzia conformistica ai colpi di sole porti nuova acqua al concetto di “vocazione maggioritaria”, una categoria che potrà pure riguardare l’assessore di provincia già banconista al reparto salumi della Coop, inaccettabile invece qualora la si voglia imporre a chi dovrebbe fare semplice professione di elaborazione artistica, dunque creativa. Ne consegue un combinato disposto che salda sia il citato moralismo maccartista che presidia la schwa in nome della purezza intersezionale, femminismo da ossessione sessuofobica, sia lo zdanovismo remixato. Andrej Zdanov, lo diciamo sempre per gli analfabeti di storia, era un signore che dava la linea sulle questioni culturali sotto la cappella di Stalin. Matita rossa e blu tra i denti così per determinare l’esistenza pubblica in vita di scrittori e musicisti; ne seppe qualcosa Dimitri Shostakovich, costretto a comporre musica mediocre per onorare l’elettrificazione dell’Urss. Tale forma di maccartismo femminista viene ora sostenuta da vedove, vedovi, badesse e badessi queer di Michela Murgia, i loro risibili unicorni come vessilli al posto delle bandiere rosse, in un’atmosfera concentrazionaria, cui si è aggiunta di recente, durante un comizio del Pd, l’apologia della pasta aglio olio e peperoncino innalzata da Chiara Valerio, come metafora della sinistra stessa, così a completare il quadro della desolazione acefala, gnegne letterario… Oh, tristi ditalini scioccamente letterari che si presumono ancora edificanti. Grazie al cielo, sempre pervaso dalla confusione già evocata dal criminale Mao, la satira benefica si è mossa per mettere in luce l’assoluta risibilità dialettica dello sproloquio per anime semplici pronunciato da Chiara Valerio: chi non l’abbia ancora vista, c’è una tavola di Stefano Disegni che ne demolisce ogni possibile attendibilità espressiva. Diversamente dai trotskisti di una volta, quando era vivente lo stesso Lev Trotsky, il capogita rivoluzionario, che, si sappia, lo ha raccontato il suo segretario Jean van Heijenoort, era un invasato di fica, anche nei momenti in cui, braccato dai sicari di Stalin, gli stessi che alla fine riusciranno perfino a conficcargli una piccozza nel cervello, per mano di Ramón Mercader, prozio di Christian De Sica, avrebbe dovuto pensare alla sua quarta Internazionale, metti, anche in quei momenti, tuttavia Lev Davidovic, mai veniva abbandonato dal pensiero della sorca, così anche la vulva di Frida verrà sfiorata dal pizzetto della rivoluzione permanente…