Il caso del Marocco ne è la plastica dimostrazione: una nazionale composta in gran parte da giocatori nati all’estero, disposti a dare anima e talento per il trittico “Dio, Patria e Re” cantato a squarciagola, con tanto di “Akbar” nelle partite della Coppa d’Africa: ma tutto viene condito dalla nostra retorica gaudente sui figli della diaspora nati a Madrid o Utrecht che sconfiggono il colonialismo. Il tutto nel paradosso storico di un paese che è stato a sua volta potenza coloniale nell’area trans-sahariana. Quando c’è di mezzo il cosiddetto Sud del mondo, la nostra percezione si tinge di un esotismo acritico. Se un calciatore italiano o spagnolo dedicasse una vittoria a Gesù Cristo, al proprio re e agli altri tragici ammennicoli che tanto piacciono ai tardo-patrioti, verrebbe bandito dal dibattito pubblico come un pericoloso reazionario. Questo corto circuito etico si sposa perfettamente con l'agenda economica della Fifa. La decisione di allargare i Mondiali a 48 squadre non risponde a un romantico desiderio di inclusione, ma a una cinica strategia di mercato. C'è il bisogno di espandere i propri confini verso mercati ricchi, emirati e paesi emergenti: nuove potenze economiche che dei diritti civili se ne fottono e che fanno di questa inammissibile verità la ricetta del proprio successo: basti pensare agli operai senza nome morti per costruire stadi istantanei in mezzo al deserto qatariota.

È un patto faustiano che vende l'inclusione a parole, ma nei fatti svuota il calcio europeo dei suoi storici valori comunitari per compiacere regimi e colossi commerciali globali. In questo scenario di isteria collettiva, dove lo sport di squadra è diventato un veicolo di propaganda geopolitica o un tribunale morale, forse esiste un unico sport che riesce ancora a sopravvivere e a salvarsi dal baratro: il tennis. Lavvento del mito Sinner e dei vari Cobolli, di questi atleti dandy scevri di tatuaggi che fanno dimenticare i viziati di una nazionale azzurra, ora schierata a Formentera, con tanto di reel in cui dimostrano il loro quoziente di svergognati minus, miracolati dai loro procuratori. Affidiamoci dunque al tennis che per sua stessa natura e tradizione, ignora la retorica tossica degli inni nazionali e delle bandiere. Sul rettangolo di gioco non ci sono undici soldati chiamati a difendere i confini del sovrano o a espiare le colpe storiche di un continente. Ci sono solo due esseri umani, soli, l'uno di fronte all'altro, privati di qualsiasi sovrastruttura politica. Lì, sul cemento o sulla terra battuta, non contano i tweet indignati, le fasce arcobaleno vietate o le preghiere di Stato. Conta solo la traiettoria di una pallina, il talento e la tenuta mentale. È l'ultimo bastione di un mondo antico e meritocratico, l'unico angolo di sport rimasto impermeabile a un mondo che ha deciso di abdicare alla logica per celebrare le sue stesse ipocrisie.’