Mamma Rai che comunque, proviamo a immaginarcela sotto sembianze umane, in questo la figura popputa di Mara Venier potrebbe esserci d’aiuto (chi mai volesse accusarmi di sessismo o body shaming si vada a vedere come gioca con le sue tettone in tv la medesima, please), si sta leccando le dita famelicamente, perché mai come quest’anno il Festival ha portato nelle casse del servizio pubblico così tanti milioni di euro, questo anche per quanti stanno lì a dire che non è giusto pagare col canone John Travolta e il suo “Ballo del Qua Qua” o uno dei tanti cantanti autotunati in gara, ovviamente a partire dal solito Geolier. Il che apre un altro discorso, collaterale, questo: chi caz*o andrà a prendere l’eredità di Amadeus, visti i numeri bulgari dei suoi Sanremo? 75% di ascolti, certo, con numeri assoluti in calo (è la tv, baby), ma numeri relativi altissimi e un gruzzoletto difficile da superare. Decisamente difficile anche da emulare. E quindi si parla di un Amadeus VI, sempre che non passi a Mediaset, come si vocifera, o di un Gerry Scotti I, nel caso appunto ci fosse uno scambio di giganti. O di qualche giovane, De Martino, Delogu, Cattelan: carne fresca da gettare al macello. Poi… sì, ecco, si parla di come Angelina Mango sia stata agevolata dall’essere “figlia di”, e poco importa che suo padre, in vita, fosse assai poco caro al sistema musica, neanche troppo rivalutato da morto, che sua madre, una voce incredibile, la sola in grado di sostituire Antonella Ruggero in capo ai Matia Bazar tra quante ci hanno provato, da tempo non eserciti, e che comunque per il suo pubblico di riferimento Mango è principalmente lei, forse proprio grazie a La Rondine eseguita nella serata delle cover, con cui è riuscita a introdurlo alla sua generazione. Si parla di come Sangiovanni stia perdendo pubblico e followers per un certo suo parlar di donne in certi video, e anche per aver portato Il Rosso sul palco, al piano. Se vi dicessi che so chi sia il Rosso starei mentendo sapendo di mentire, quindi passo oltre.

Che altro. Ah, sì, Mara Venier ha subito accuse di sessismo da parte di certe giovani femministe per aver fatto video del culo di Mahmood mentre lui si esibiva a Domenica In, il punto è: cosa sarebbe successo, per dire, se, che so, Carlo Conti avesse fatto un video del culo di Rose Villain mentre cantava? Apriti cielo. E poi ancora, tutti a dire che Mahmood, sempre lui, non è in realtà Mahmood, ma un sosia neanche troppo simile, un po’ come Paul McCartney ai tempi di Abbey Road, anche se qui sembra ci siano dietro i rettiliani. Insomma, Sanremo, a distanza di quattro giorni dalla fine, continua a occupare la scena, anche in quei frangenti di cronaca che mostrano i volti sanguinanti dei manifestanti che erano accorsi sotto la sede Rai di Napoli per protestare proprio per la lettura del messaggio dell’ad Sergio a favore di Israele da parte di Mara Venier (se mai dovessi richiamarla zia Mara, vi imploro, venitemi a cercare a abbiate pietà di me come l’indiano con Jack Nicholson in Qualcuno volò sul nido del cuculo). In tutto questo manca giusto un dettaglio, forse sul fronte sanremese anche irrilevante, ma da un punto di vista antropologico interessante: le canzoni. Sì, a distanza di quattro giorni, nonostante i numeri di streaming pazzeschi e tutto quel che avete già letto, nessuno parla più delle canzoni, molte delle quali, diciamocelo, uscite dal loro ruolo di colonna sonora di un programma televisivo di successo, divenute ectoplasmatiche, fatue, impalpabilmente impercettibili. Non che non ce ne fossero di interessanti, figuriamoci, continuo a ascoltare Rose Villain e la sua Click Boom!, certo invogliato e non poco anche dal video, sarei comunque stato solidale a Carlo Conti, in caso, così come continuo a trovare interessante la canzone vincitrice, La noia di Angelina Mango, e a empatizzare parecchio coi miei quasi coetanei Negramaro, Antonio Diodato e anche Renga e Nek. Ma il resto è parte del sottofondo. Ovvio che questa estate ancora alzeremo le dita dicendo “un ragazzo incontra una ragazza”, ci mancherebbe altro, ma la musica, per dirla con Ornella Vanoni, è finita, gli amici se ne vanno. Noi, per andarcene, aspettiamo che passi la vroom vroom di Rose Villain, sperare è gratis.