Ma essendo in Etruria, anche Sting sciacqua i panni in Arno e lascia fare a chi lavora per lui. E a lavorare per lui qui al Palagio è davvero tanta gente. I due ristoranti sono vicini, si intravedono entrambi percorrendo la strada tra i cipressi pizzuti che corrono per la vastità. Il colpo d'occhio che connota tristemente l’arrivo è l’immenso parcheggio; più che colpo d’occhio, un vero e proprio cazzotto in faccia a rimembranze di angoscianti banchetti matrimoniali in grosse mangiatoie dispensatrici di vassoi di rollè con i piselli e di orate in famigerata crosta di patate a morire male insieme agli ospiti in lamé e sandali délabré. Il piazzale denso di autovetture è più coattamente romanesco che stilosamente toscano, aldilà del quale affondiamo le suole sul brecciolino, fino ad incespicare in qualche botte di vino sotto file di lucine per aria a dare quel non so che di osteria e sagra di paese.

Altalene e marmocchi punteggiano l’area e fortunatamente una pergola di glicine e non di uva pizzutello come a Roma nel 1950 - lasciate stare, aveva il suo perché - ci convince a rilassarci. Alla prima coppa di sangria con il denso rosso Roxanne già ci appare Sting seduto su una balla di fieno intento a zufolare ‘Lo porti un bacione Firenze’. La pasta al forno della Tenuta, con besciamella, ragù di carne e una vangata di pecorino riserva Mesina ci snebbia i circuiti, ottima e nutritiva, pronti per una caprese leggera con pomodori dell’orto e pesto all’olio di Sting. Delicatissima, segnaliamo l’assoluta freschezza della mozzarella alla goccia e degli ingredienti dop. Della Mediterranea, pizza dal cornicione alto gloriosamente ben alveolato e non elastico, restituiamo ahimé l’odiosa esperienza di un pomodoro dal gusto acido, con sentore di crudo che rovina l’ottima presenza di pomodorini rossi e gialli, origano, olive e acciughe.

Chiudiamo quando la notte è ormai una trapunta sblusata di stelle con un tiramisù del Chianti con i cantucci e il vinsanto. Leggero come una nuvola, reso croccante dal biscotto toscano, ma facciamo un appunto veemente sulla filettatura del contenitore di vetro del dolce nazionale: orribile. Non si fa. Buttate questi barattoli s’il vous plait, o conservateci i sottaceti. Dice che Sting ogni tanto arriva, si mette da una parte e beve, più o meno come noi stasera, oppure giunge con gli amici, non ordina dal menù, mangia tutto ciò che gli viene servito e non ha un piatto prediletto. Trudie? Simpaticissima. Il prezzo per questa cena? Sessanta euro, compresi di un’acqua minerale in bottiglia di vetro dignitosa e non una di quelle caraffe di microfiltrata come quelle pulciare romane antigieniche e fintamente ecosostenibili. Il voto? 7 per il glicine, la lasagna e l’aria fresca. Ci torneremmo? Scusa Gordon Matthew Thomas Sumner, “pungiglione” nostro, c’è di meglio. E ora andiamo via; come dicono gli abruzzesi, Sting, stong stang!